esta canción la descubrí por mi amigo pere con quien compartí momentos de frenético bajado de música, luego la regalé para el ipod que le daba su esposo a una amiga por el día de su cumpleaños y en el cual colocó una canción dedicada por cada una de sus amigas. lo único que sabía para ese ettonces era que el ritmo me encantaba con su dulce melancolía, que el título quería decir "el viento nos llevará" o "se lo llevará" y alguna que otra frase suelta. sabía que la historia del vocalista era trágica, pues mató a su novia, la actriz marie trintignant. la canción no deja de ser bellísima a pesar de la horrenda historia que rodea al vocalista, pero tampoco eso la hace mejor, sin duda... ojalá que el viento se lleva también todo horror si es capaz de acabar con nuestra felicidad...
Je n'ai pas peur de la route
Faudrait voir, faut qu'on y goûte¶
Des méandres au creux des reins
Et tout ira bien là
Le vent nous portera
Ton message à la Grande Ourse
Et la trajectoire de la course
Un instantané de velours
Même s'il ne sert à rien va
Le vent l'emportera
Tout disparaîtra mais
Le vent nous portera
La caresse et la mitraille
Et cette plaie qui nous tiraille
Le palais des autres jours
D'hier et demain
Le vent les portera
Génetique en bandouillère
Des chromosomes dans l'atmosphère
Des taxis pour les galaxies
Et mon tapis volant dis ?
Le vent l'emportera
Tout disparaîtra mais
Le vent nous portera
Ce parfum de nos années mortes
Ce qui peut frapper à ta porte
Infinité de destins
On en pose un et qu'est-ce qu'on en retient?
Le vent l'emportera
Pendant que la marée monte
Et que chacun refait ses comptes
J'emmène au creux de mon ombre
Des poussières de toi
Le vent les portera
Tout disparaîtra mais
Le vent nous portera
Traduccion :
El viento nos llevará
No tengo miedo del camino
Es necesario ver, es necesario probar
Meandros en lugar de espalda
Todo estará bien
El viento nos llevará
Tu mensaje a la Osa Mayor
Y la trayectoria de la carrera
Una instantanea de terciopelo
Irá aun si no sirve para nada
El viento la llevará
Todo desaparecerá pero
El viento nos llevará
La caricia y la metralla
Y esta herida que nos desgarra
El palacio de antaño
De ayer y de mañana
El viento los llevará
Genética en bandolera
Cromosomas en la atmósfera
Taxis para las galaxias
¿que dice mi alfombra voladora?
El viento la llevará
Todo desaparecerá pero
El viento nos llevará
Ese perfume de nuestros años muertos
Lo que puede golpear a tu puerta
Infinidad de destinos
Uno toma uno ¿que es lo que queda?
El viento lo llevará
Miientras sube la marea
Y cada uno repasa sus cuentas
Llevo al vacío de mi sombra
Polvos de ti
El viento los llevará
Todo desaparecerá pero
El viento nos llevará
las letras las tomé de http://www.fotolog.com/1shopaholic1/8852286
por lo que he leído no resulta fácil traducirla y así parece por lo que encuentro.
29/04/2008
princesa coja y mono pirata bajo la lluvia morada
estuvo unos días como foto del blog. ya fue su estar ahí, pero me dio nostalgia. el título es su titulo original...
26/04/2008
contra picado
he metido la mano izquierda bajo la cuchilla de la guillotina de papel
corto mis dedos
salchichas para cocktail precocidas
y sin sangre
te los ofrezco
"no es suficiente"
no es suficiente
sigo cortando
salchichas
jamones
rodajas
chuletas con hueso
costillares
lengua
sesos
voy creándote un banquete
sirvo todas mis partes a tu disposición
y tú
comes
masticas
escupes los huesecillos
los chupas a la vez que los haces con tus dedos
eruptas
miras hacia el piso
los desperdicios de mi sacrificio
te veo en contrapicado
tu saco de tweed y el sonido de un portazo
y me dejas sola
limpiando
agachada con mi cubo de agua
con mi turgente cepillo
en 4 patas sobre la alfombra
intentando borrar todo rastro
como hacen los temerosos asesinos accidentales
de las películas americanas
corto mis dedos
salchichas para cocktail precocidas
y sin sangre
te los ofrezco
"no es suficiente"
no es suficiente
sigo cortando
salchichas
jamones
rodajas
chuletas con hueso
costillares
lengua
sesos
voy creándote un banquete
sirvo todas mis partes a tu disposición
y tú
comes
masticas
escupes los huesecillos
los chupas a la vez que los haces con tus dedos
eruptas
miras hacia el piso
los desperdicios de mi sacrificio
te veo en contrapicado
tu saco de tweed y el sonido de un portazo
y me dejas sola
limpiando
agachada con mi cubo de agua
con mi turgente cepillo
en 4 patas sobre la alfombra
intentando borrar todo rastro
como hacen los temerosos asesinos accidentales
de las películas americanas
25/04/2008
como un cable...
son de una misma estirpe… y estirpe se parece a la palabra serpiente actúan, sin embargo, como pirañas pues atacan a aquellos que tienen una herida, una grieta como ventana se prenden y chupan y cuando parece no quedar nada dicen que no están interesados sí, es que ahí no hay nada
la presa –sea pez o sea ave- ha guardado alguna reserva hacia adentro astringiendo su sangre que consigue regenerar para manar de nuevo
ya envenenada
viene de nuevo la piraña y se sume y chupa hace de la carne un paiche salado en vida, pero muerto se ha vuelto como un toro antes de entrar a la arena tiene potencia, pero realmente sabe que es el banquete del espectáculo con todas sus aristas lo sabe, pero igual entra como si no se supiera derrotado su entrega digna es la única manera que conoce de ser victorioso
o es un pajarito caído piando en la esquina del jardín acorralado por algún perro faldero y apestoso del que reconoce la miseria y el hedor, pero que igual lo tiene a sus anchas
pero aunque todo y con todo no se tragan y eso es lo trágico si se dejase, habría un culpable si no, habría una víctima se mantiene la tensión como un cable enchufado al mismo tiempo a ambos lados de la habitación
la presa –sea pez o sea ave- ha guardado alguna reserva hacia adentro astringiendo su sangre que consigue regenerar para manar de nuevo
ya envenenada
viene de nuevo la piraña y se sume y chupa hace de la carne un paiche salado en vida, pero muerto se ha vuelto como un toro antes de entrar a la arena tiene potencia, pero realmente sabe que es el banquete del espectáculo con todas sus aristas lo sabe, pero igual entra como si no se supiera derrotado su entrega digna es la única manera que conoce de ser victorioso
o es un pajarito caído piando en la esquina del jardín acorralado por algún perro faldero y apestoso del que reconoce la miseria y el hedor, pero que igual lo tiene a sus anchas
pero aunque todo y con todo no se tragan y eso es lo trágico si se dejase, habría un culpable si no, habría una víctima se mantiene la tensión como un cable enchufado al mismo tiempo a ambos lados de la habitación
venus (in furs)
adoro el cine. meterme a la oscuridad. convertirme en otro, en otra, en muchos en medio de la penumbra siempre me ha fascinado. me gusta ver incluso mal cine, aunque debo reconocer que tengo limitaciones al respecto. mi blog anda medio famélico y los blogs son como las plantas, se mueren si no los riegas. estaba revisando algunos textos que escribí y no colgué y encontré este acerca de venus, una película que vi hace unos 3 meses y medio tal vez. la película no es la gran cosa, pero hoy que releí me gustó lo que puse. amo el cine y leer a los críticos también, pero, sin duda, no tengo sus habilidades, siempre termino hablando de mí misma... ahí va... (y la acompaño al final con "venus in furs" de velvet underground simplemente porque me gusta...)
venus
acabo de ver venus. una película sencilla acerca del encuentro entre un viejo actor al borde de la muerte y una chica de provincia inglesa. él se enamora de ella, de su juventud (la huele, la quiere tocar) y ella también de él (que le compra ropa, que la acompaña a una discoteca). pero no reflexionaré acerca de la película sino acerca de yo respecto de la película. ella, cuando llega, tiene como sueño ser modelo, come chatarra, todo el cliché. tiene unas lindas piernas –envidiables, por cierto-. me hizo pensar que yo a los 20 años no tuve guía alguno –y tampoco lindas piernas…-. me hizo preguntarme si alguna vez en mi primera juventud (¿así se puede llamar a los 20s?) tuve alguien que me introdujera en algún mundo, que me revelara algo con el cuidado del anciano hacia la chica. en realidad, lo que hace es cuidarla, protegerla y creo que esa es la mejor forma de enseñanza, no condescendencias, sino una especie de mostrar amoroso. yo no llegué a la universidad con grandes ilusiones. ingresé por inercia, me quedé por inercia y tuve 2 ó 3 grandes maestros –a lo mucho- que no me sedujeron lo suficiente o no se sintieron tan atraídos por mí como para que nunca haya dejado de regañar en cierta manera de las deformaciones de la vida universitaria. siempre he dicho que si a esa edad hubiese tenido los cojones, hubiese estudiado actuación o arte, hoy no me arrepiento de no haberlo hecho, siempre se puede estudiar, aunque no sé si yo seguiría estudiando. cuando aún estaba en la universidad, hace unos 10 años, soñaba todo el tiempo con fugarme y sentía una angustia enorme de estar ahí, de sentir que tendría que ser una académica por toda mi vida. la vida académica es una de las peores taras de la humanidad. no sé cómo se podría administrar el mundo si no hubiera académicos, porque tampoco me creo eso de que todo lo lleve un grupete de tecnócratas; sin embargo, la sobrevaloración del intelecto es muy destructiva y creo que genera mucha infelicidad, ideas fijas, oxidadas. Parece que no he terminado de solucionar mi dicotomía con el cuerpo. el cuerpo no deja de hacerme pensar, pero me gusta la velocidad integrada a todas las partículas de mi cuerpo para hacerlo. cuando no es así aparecen la angustia y los malos ratos. No dejo de pensar, sin embargo, con cierta nostalgia, que no tuve un guía, en realidad tuve varias en mi vida, pero todas mujeres. Un hombre que me enseñara la perspectiva masculina de la vida tuve que ir haciéndolo de retazos de padres, novios, amigos… todos me han enseñado, por cierto, mis recuerdos siguen transformándose y enseñándome, pero no hay esa figura padre-maestro en mi imaginario, miré con cierta nostalgia, con cierta envidia, más que sus piernas, más que eso, su constitución de “chica-simple-afortunada-provinciana” que de pronto ve un mundo abrirse (de esa manera tan contundente como les pasa a los personajes de las películas, menos multidimensionales que los seres reales, sin duda) y nos desliza un guiño, un recorte, una toma de la realidad entre muchas.
cuando él va a morir, acontecer previsible, le pide que lo lleve a la playa y cuando están ahí que le saque una bota. ella le dice que está frío, que hace frío y él responde en la mejor frase de la película: todo siempre ha estado fuckingly cold. y se siente su soledad. se siente la soledad que marca nuestras vidas más allá de todo amor y toda compañía. la película carece de aristas que solo sugiere. él tiene una esposa a la que ve de vez en cuando a la que dejó cuando tenía 3 hijos menores de 6 años los 3 (datos acerca de la vida de juventud de él como la foto al final en el periódico que ven sus amigos que termina de revelar que él fue un actor muy famoso y guapo en su juventud). lloré en algunos momentos de la película.
La película no es demasiado buena ni revela demasiado, pero sí que envidié esas piernas que se abrieron paso firme, que tuvieron ese cariño del hombre mayor que la trata como un abuelo-padre-amante-choteado.
acabo de ver venus. una película sencilla acerca del encuentro entre un viejo actor al borde de la muerte y una chica de provincia inglesa. él se enamora de ella, de su juventud (la huele, la quiere tocar) y ella también de él (que le compra ropa, que la acompaña a una discoteca). pero no reflexionaré acerca de la película sino acerca de yo respecto de la película. ella, cuando llega, tiene como sueño ser modelo, come chatarra, todo el cliché. tiene unas lindas piernas –envidiables, por cierto-. me hizo pensar que yo a los 20 años no tuve guía alguno –y tampoco lindas piernas…-. me hizo preguntarme si alguna vez en mi primera juventud (¿así se puede llamar a los 20s?) tuve alguien que me introdujera en algún mundo, que me revelara algo con el cuidado del anciano hacia la chica. en realidad, lo que hace es cuidarla, protegerla y creo que esa es la mejor forma de enseñanza, no condescendencias, sino una especie de mostrar amoroso. yo no llegué a la universidad con grandes ilusiones. ingresé por inercia, me quedé por inercia y tuve 2 ó 3 grandes maestros –a lo mucho- que no me sedujeron lo suficiente o no se sintieron tan atraídos por mí como para que nunca haya dejado de regañar en cierta manera de las deformaciones de la vida universitaria. siempre he dicho que si a esa edad hubiese tenido los cojones, hubiese estudiado actuación o arte, hoy no me arrepiento de no haberlo hecho, siempre se puede estudiar, aunque no sé si yo seguiría estudiando. cuando aún estaba en la universidad, hace unos 10 años, soñaba todo el tiempo con fugarme y sentía una angustia enorme de estar ahí, de sentir que tendría que ser una académica por toda mi vida. la vida académica es una de las peores taras de la humanidad. no sé cómo se podría administrar el mundo si no hubiera académicos, porque tampoco me creo eso de que todo lo lleve un grupete de tecnócratas; sin embargo, la sobrevaloración del intelecto es muy destructiva y creo que genera mucha infelicidad, ideas fijas, oxidadas. Parece que no he terminado de solucionar mi dicotomía con el cuerpo. el cuerpo no deja de hacerme pensar, pero me gusta la velocidad integrada a todas las partículas de mi cuerpo para hacerlo. cuando no es así aparecen la angustia y los malos ratos. No dejo de pensar, sin embargo, con cierta nostalgia, que no tuve un guía, en realidad tuve varias en mi vida, pero todas mujeres. Un hombre que me enseñara la perspectiva masculina de la vida tuve que ir haciéndolo de retazos de padres, novios, amigos… todos me han enseñado, por cierto, mis recuerdos siguen transformándose y enseñándome, pero no hay esa figura padre-maestro en mi imaginario, miré con cierta nostalgia, con cierta envidia, más que sus piernas, más que eso, su constitución de “chica-simple-afortunada-provinciana” que de pronto ve un mundo abrirse (de esa manera tan contundente como les pasa a los personajes de las películas, menos multidimensionales que los seres reales, sin duda) y nos desliza un guiño, un recorte, una toma de la realidad entre muchas.
cuando él va a morir, acontecer previsible, le pide que lo lleve a la playa y cuando están ahí que le saque una bota. ella le dice que está frío, que hace frío y él responde en la mejor frase de la película: todo siempre ha estado fuckingly cold. y se siente su soledad. se siente la soledad que marca nuestras vidas más allá de todo amor y toda compañía. la película carece de aristas que solo sugiere. él tiene una esposa a la que ve de vez en cuando a la que dejó cuando tenía 3 hijos menores de 6 años los 3 (datos acerca de la vida de juventud de él como la foto al final en el periódico que ven sus amigos que termina de revelar que él fue un actor muy famoso y guapo en su juventud). lloré en algunos momentos de la película.
La película no es demasiado buena ni revela demasiado, pero sí que envidié esas piernas que se abrieron paso firme, que tuvieron ese cariño del hombre mayor que la trata como un abuelo-padre-amante-choteado.
15/04/2008
the man who laughs
buscando encontré esto. dedicado para ti, mi querido hare. prometo que es el último post que no es mío directamente. callaré hasta tener algo que decir, pero esto fue mucha tentación.
14/04/2008
diálogo entre buñuel y garcía lorca
esto lo copié hace casi 10 años y 2 meses, un 18 de febrero en la biblioteca de la universidad de burgos donde estaba de intercambio.
se trataba de una especie de folletín (ISBN: 84-7952-031-0) con el copyright de la fundación garcía lorca editado en 1991. recuerdo que se hablaba de la residencia de estudiantes, de garcía lorca (federico), de buñuel (luis), de dalí y de otros. de la ruptura de dalí con garcía lorca... augusto no recuerdo quién sería. me sigue pareciendo un lindo fragmento.
primera hoja del manuscrito llamado "diálogo con luis buñuel"
"habitación blanca con muebles de pino. por la ventana se ven largas nubes dormidas. los personajes están tomando té.
federico: yo no tengo esa sed de viajes que te domina, buñuel.
luis: pues en mí constituyen una obsesión.
augusto: no siento el deseo de ir a todas partes que tiene este, pero el viaje a ciertos países me gustaría mucho.
luis: en un campo quieto bajo la escarcha y un bosque agitado por el viento encuentro el mismo fruto de emoción. a veces pienso que la tierra es demasiado pequeña ¡y que todo se conoce ya!
federico: piensas asi porque eres fuerte.
luis: no sé qué decirte.
federico: yo en cambio, como alfonso kan, prefiero viajar alrededor de mi jardín.
luis: a mí me das tierra firme y realidad.
augusto: creo que los dos podréis viajar en vuestros mundos sin que al final se pueda saber quién trae su zurrón más lleno.
federico: tienes razón. del norte al sur de la veleta del tejado hay la misma distancia que de un polo a otro polo.
luis: absolutamente la misma.
la tarde se va tejiendo lentamente sobre el monte. cuatro gorriones con las alas abiertas componen..."
la foto la tomé de: http://www.elpais.com/fotografia/Salvador/Dali/Jose/Moreno/Villa/Luis/Bunuel/Federico/Garcia/Lorca/Jose/Antonio/elpdiacul/20071208elpbabese_3/Ies/
song song and little cat - parte 2
la segunda parte. las imágenes superpuestas de los niños y las muñecas, la sonrisa de little cat, las vocecitas dulces... todo mezclado con los cuentos chinos que me compraban en mi niñez... no sé si es la mejor, pero sí la que más me conmovió...
extrañamente, buscando acerca de john woo, veo que es un director de acción. se habla de su "violencia de ballet", por su violencia ralentizada... quién diría...
están en portugués...
song song and little cat - parte 1
ayer vi "all the invisible children", 7 historias de niños marginales o sufrientes que se sobreponen de alguna manera al dolor. maravillosas historias de diferentes directores. cuelgo acá en dos partes "song song and little cat" de john woo, mi favorita.
13/04/2008
10/04/2008
post desechable o imperiosa necesidad
Más morbosa que de costumbre
Como compulsivamente panes con mantequilla
Me dispongo a pintar y termino escribiendo
¿Debo tomar como tal la “alta importancia” de tus mensajes?
Pienso en el maestro que de alguna manera busca aquietar a sus discípulos
Para que todos vivamos congelados (mentira)
Pero ya encontré verdades que me dicen cosas que no sé decir
Y mi problema es que estoy fabricada de palabras de papel periódico
Las han recortado unos niños en ese juego cruel en el que se burlan del niño más torpe
Y ese niño llora, se dice a sí mismo que no es torpe, pero no tiene a nadie para corroborárselo
Cuelgan de mi cuerpo como de un equeco como si le hubieran puesto demasiados cascabeles al gato, tantos que no caza ratones, y hasta sus amos huyen de él
También soy de palabras como hojas de un árbol de postal de otoño
Todas amarillentas, marronientas y crujientes
De pronto suenan csh csh ch en uno y varios tiempos
Van cayendo y su ruido loco me ensordece
Las ventanas de mi casa también están vibrando
Me dicen que llega el invierno
Siento los panes con mantequilla entre la garganta y la boca del estómago
Hoy no podré pintar
Entre la llegada a mi casa, los panes con mantequilla, los mails, el baño, la disposición de las pinturas
La luz ha bajado demasiados tonos
Me siento, toco el pincel, observo su punta, es delgada, es compacta pero no es tensa
Leo cosas que no tienen asunto una y otra vez
Alta importancia como panes con mantequilla que llegaron a destiempo
Todo mi sistema hormonal
Baja la actividad, baja la adrenalina en el cuerpo, sube la adrenalina en la cabeza
A veces parece tan matemático
Y tengo ganas de rebelarme ante esas geometrías divinas que parecen compradas en Walt Disney
Debe ser que no estoy entendiendo nada
Debe ser que estoy sorda a mí misma
Debe ser que siempre estoy esperando
Una brizna de angustia es suficiente para que todo se desate
Es solo una porta
Y ha sonado el teléfono
Me han invitado a ver danza mañana
Una voz amistosa al otro lado del teléfono
Todo se ha ido
He regresado a este texto
Y aunque todo se ha ido y por eso
Recuerdo que sí, que estoy hecha de palabras como de papel periódico
Crujientes pero que no dicen nada
Cánsate de buscar un centro
Me canso, ya me cansé
Pero es como una ronda en solo
Como caer de sentón una y otra vez al centro del círculo de tiza
Mi centro está marcado con tiza
Cualquier niño malo puede venir y arrebatármelo de unas zapateadas
No importa si ha bailado conmigo abrazado, lentamente diciéndome tiernas cosas al oído
Tarde o temprano me habrá despojado de mi marca
De mi referencia y yo miraré hacia abajo
Y veré que el piso se extiende como un manto interminable, abismal, como una alfombra gorda que se desmondonga bajo los brazos de quienes intentan sacudirla
No sé si deba aprender de limpieza
Eso de pedir ayuda siempre me ha parecido un poco ridículo
Encuentro cierta vocación por el sufrimiento
Es probable
Como compulsivamente panes con mantequilla
Me dispongo a pintar y termino escribiendo
¿Debo tomar como tal la “alta importancia” de tus mensajes?
Pienso en el maestro que de alguna manera busca aquietar a sus discípulos
Para que todos vivamos congelados (mentira)
Pero ya encontré verdades que me dicen cosas que no sé decir
Y mi problema es que estoy fabricada de palabras de papel periódico
Las han recortado unos niños en ese juego cruel en el que se burlan del niño más torpe
Y ese niño llora, se dice a sí mismo que no es torpe, pero no tiene a nadie para corroborárselo
Cuelgan de mi cuerpo como de un equeco como si le hubieran puesto demasiados cascabeles al gato, tantos que no caza ratones, y hasta sus amos huyen de él
También soy de palabras como hojas de un árbol de postal de otoño
Todas amarillentas, marronientas y crujientes
De pronto suenan csh csh ch en uno y varios tiempos
Van cayendo y su ruido loco me ensordece
Las ventanas de mi casa también están vibrando
Me dicen que llega el invierno
Siento los panes con mantequilla entre la garganta y la boca del estómago
Hoy no podré pintar
Entre la llegada a mi casa, los panes con mantequilla, los mails, el baño, la disposición de las pinturas
La luz ha bajado demasiados tonos
Me siento, toco el pincel, observo su punta, es delgada, es compacta pero no es tensa
Leo cosas que no tienen asunto una y otra vez
Alta importancia como panes con mantequilla que llegaron a destiempo
Todo mi sistema hormonal
Baja la actividad, baja la adrenalina en el cuerpo, sube la adrenalina en la cabeza
A veces parece tan matemático
Y tengo ganas de rebelarme ante esas geometrías divinas que parecen compradas en Walt Disney
Debe ser que no estoy entendiendo nada
Debe ser que estoy sorda a mí misma
Debe ser que siempre estoy esperando
Una brizna de angustia es suficiente para que todo se desate
Es solo una porta
Y ha sonado el teléfono
Me han invitado a ver danza mañana
Una voz amistosa al otro lado del teléfono
Todo se ha ido
He regresado a este texto
Y aunque todo se ha ido y por eso
Recuerdo que sí, que estoy hecha de palabras como de papel periódico
Crujientes pero que no dicen nada
Cánsate de buscar un centro
Me canso, ya me cansé
Pero es como una ronda en solo
Como caer de sentón una y otra vez al centro del círculo de tiza
Mi centro está marcado con tiza
Cualquier niño malo puede venir y arrebatármelo de unas zapateadas
No importa si ha bailado conmigo abrazado, lentamente diciéndome tiernas cosas al oído
Tarde o temprano me habrá despojado de mi marca
De mi referencia y yo miraré hacia abajo
Y veré que el piso se extiende como un manto interminable, abismal, como una alfombra gorda que se desmondonga bajo los brazos de quienes intentan sacudirla
No sé si deba aprender de limpieza
Eso de pedir ayuda siempre me ha parecido un poco ridículo
Encuentro cierta vocación por el sufrimiento
Es probable
08/04/2008
sueño
esta mañana abrí los ojos a las 7.17. terminó mi sueño de anoche con solo este recuerdo: una mujer (físicamente no yo, pero yo) desnuda echada en un sillón como una suerte de maja observa a su asesino, un hombre que la va a quemar. él se solazaría en oírla gritar, ella decide no hacerlo: si es inevitable, morirá quemada, pero sin dar un solo grito. así, la "quema" no se da. la última imagen es ella desnuda en el sillón, el hombre mirando hacia ella como a través de una cámara -puede que en el sueño hubiese una de esas cámaras antiguas de pie -que justamente botaban un fuego, ¿no? seguro que yo estaba en una fase de rem (y la mujer del sueño, ¿también?).
06/04/2008
look back in anger
esta noche vi looking back in anger. estoy aún sin palabras y solo puedo añadir el trailer que encontré en youtube. éramos 5 ó 6 personas en la sala. no sé cómo puede pasar eso en prácticamente la única sala de cine no comercial de una ciudad de alrededor de 7 millones y medio de habitantes. bueno, estarán haciendo otra cosa. no defiendo "la cultura" como una cosa muerta o de museo, solo que el cine, los libros, natura, la gente nos hacen cosas y creo que nos hacen más cosas que la tv y las tiendas de ropa a las que por supuesto igual voy. seguro había gente en la playa, gente amándose, gente mirando el negro cielo, sí que sí; pero, quiero decir, esta película se pasa en el cinematógrafo 1 vez al año y solo habemos 6 personas en la sala. ay! ya sé que estoy haciendo en parte una defensa absurda, pero no me deja de espantar. repito 7 millones quinientos mil.... y éramos 6..., bueno, a lo mejor 7. teniendo la sala unas 60 butacas tal vez, ¿no debería estar casi llena...? ¿no deberíamos estadísticamente al menos haber coincidido unos 20 ó 30? es la primera vez que hago un cherry: QUÉ VIVA EL CINEMATÓGRAFO DE BARRANCO!! a donde vi "el imperio de los sentidos", "breaking the waves", "ojos negros", "powakatsi" y un montón más... muchas son películas que de otra forma solo se ven en piratería en 14, 21 o plasma, lo que sea, siempre será menos que lo que una sala aunque sea pequeña pueda ofrecer... el trailer en realidad es espantoso, pues marca lo estridente -la película lo es, sin duda, pero es mucho más y mucho menos también- y regala con estúpidas preguntas de la voz en off que te anima a verla por "exciting" y no sé qué cosas más que no recuerdo... pero, ni modo, el que pueda que la vea... vale la pena. hay diálogos geniales de un burton haciendo de intelectual renegado del mundo que ha terminado vendiendo dulces en el mercado. hay referencias literarias en lo que dice, aunque de seguro hay varias que no llegué a captar. y burton fue y será, además, hermoso.
05/04/2008
de que había una vez una lou andreas salomé apócrifa, de las anclas, de los barcos y del mar
mi conocimiento de lou andreas salome siempre ha sido absolutamente referencial: una mujer que deslumbró e influyó a muchos intelectuales y creadores de su época. siempre me ha atraído esa imagen de mujer libre de rotundas ancas. ahora incursioné en el reino de un semidiós llamado wikipedia y encontré una frase que a lo mejor es apócrifa, pero eso no me importa. la falsedad y verdad de los hechos resulta cada vez menos convincente como búsqueda, como presencia. me desilusionó un poco encontrar que fue más una intelectual que una artista (prometo desmentir si me entero de que falseo; mi próxima compra de libros estará dedicada a ella o alguna biografía de ella, lo primero que encuentre). en fin, la cita decía algo que en mí evoca mucho, que me remite a mi condición de renegada (y, menos felizmente, de renegona a veces). se dice ahí que antes de morir dijo: “Si dejara que mis pensamientos vagaran, no encontraría ninguno. Lo mejor, después de todo, es la muerte”. me gusta porque los pensamientos son irrealidades y es hermoso verlos partir como esas lucecitas volátiles en la noche negra de los niños cuando se les apagan las luces y se ven destellos morados, rojos, verdes como motas que vienen y desaparecen. yo aún los recuerdo. no hago una defensa aquí de la muerte como "la gran final", porque justamente no la conozco, la prefiero como un ensueño, un pensamiento que se desvanece, pero me encanta que esta intelectual al final de sus días diga que no se encuentra con ningún pensamiento. no sé de cuántos pensamientos me habré despojado, de cuántos me iré despojando, cuántos arribarán, si habrá alguno que me ancle como una estaca al fondo de algún mar, si ese mar será de orilla o será profundo. tengo una suerte del melancolía del futuro. y ahora me veo como un buzo debajo de las aguas observando un barco que naufragara 40, 50 años atrás. ingreso a los compartimentos, veo piezas oxidadas que al tocar se deshacen entre mis manos -recuerdo una vieja estación de trenes en puerto eten donde los vagones se deshacían como milhojas y temíamos el baño cuya puerta de madera estaba cerrada y había sobrevivido al metal y nos hacía imaginar fantasmas, muertos, mil horrores que hubiera dentro-. tengo una luz en la frente, porque estoy al fondo del mar y está oscuro, me voy encontrando con objetos que flotan. veo el ancla del barco. me acerco a ella. está metida entre unas piedras. me pregunto si sacarla, ¿la saco? sí, la saco... desciendo un poco más, reviso mi tanque de oxígeno, tengo tiempo suficiente -si yo fuera chico y no chica tal vez este sería el momento para dar un giro de aventura riesgosa, pero prefiero el riesgo en las emociones que el estilo salgari..., al menos eso suelo decir-. me acerco más aún. el ancla conserva partes de su original pintura roja. nunca pensé que fueran de ese color, me digo. es perfecta y enorme. y no es posible sacarla. está ahí, tiro de ella y no es posible. pienso en cortarla, tengo equipo para ello, pero eso sería separar al ancla de la embarcación y eso me produce una terrible angustia. ¿qué hago? recuerdo que he dejado botada a lou andreas en el primer piso, me pregunto ¿qué haría ella?. lou, responde. lou es un nombre que encierra una coquetería intrínseca y combinado con andreas adquiere un toque de masculinidad, de nombre redondo. dicen que los nombres marcan, ¿el mío me ha marcado? (hay alguien que lo recuerda, porque se lo conté, unas visiones en las que yo era una flor pequeñita blanca y hermosa, que no era ninguna otra flor y veía con su envidia-deseo-amorinfinito la grandeza en lo pequeño y hablé con voz pequeña, de niña, como tantas, esa vez...). en fin, regresemos a que le preguntaba a lou andreas... ay! ahora lo veo... para colmo ¡salomé!, ¿habrá lou seducido a su padrastro? ¿habrá pedido alguna cabeza? ¿las habrá cortado ella misma? - mi nombre es de nuevo más pequeño, hace unos años escribí "soy una mujer para ser recordada play grábame mantenme suavecita hiriente si puedo si puedes en los escombros y columnas playeras de tu memoria -en la foto-.
pero debo regresar al ancla y a preguntarle a lou andreas qué hago... cuánta angustia. lou lou, louloucita linda, cuéntame, dime. uy! lou, lou andreas y lou andreas salomé, las 3, nada menos que las 3! acaban de responder con voz cavernosa la última, con voz de lobo la segunda y con voz de lolita la primera. que no es importante el ancla, que es más peligroso hacerse cargo de ella ha dicho la cavernosa, que llame a otras personas que las envuelva en el proceso, decidamos todos juntos qué hacer y que si es necesario tiremos todos juntos de ella ha dicho lou andreas; que juegue a caballito con el ancla, que haga pole-dance si quiero, que le ronronee y que cuando me aburra me largue ha dicho lou.
cada una ha dicho algo diferente y con ello, pues con ello yo combinaré pienso-pensaba mientras estaba ahí debajo en la de cortar o dejar el ancla roja unida al barco. no sé cómo habré de resolverlo. creo que habré de dejarlo para más adelante. seguiré nadando tal vez, pues yo no soy el barco ni soy el ancla, no soy el mar y soy los 3 a la vez. quiéres que te lo cuentre otra vez...
tajabone
encontré algo, eureka, eureka... vieron que era musulmana como yo... jeje
tajabone we're going to tajabone,abdou jabar he's an angel coming from the skies to your soul,he's going to ask you did you pray,he's going to ask you did you fast,he is coming to your soul,he's going to ask you did you pray did you fast.
tajabone, nos vamos a tajobone,adour jabar es un angel que viene del cielo a tu alma,te va a preguntas si rezaste,te vas a preguntar si ayunaste,viene a tu almate va a preguntar si rezaste, si ayunaste
no sé si recordaré rezar siempre... pero espero no olvidar dar gratitud por mi instante, rezo por no dejar de encontrarme siempre con la belleza.
después del banquete
después del banquete... nos quedamos dormidos (privaooos...).
después del banquete, con las luces de la mañana nos despertamos mutuamente.
después del banquete abrí mi último y primer regalo: un haiku, 3 fotos y una canción que me hizo llorar (siempre he creído que las músicas orientales mueven mis caderas y mi corazón activando saberes genéticos. es rico sentir que uno tiene alguna antigua raíz...)
una canción (se llama "tajabone" de ismael lo, a lo mejor pulula por internet, la recomiendo) que me hizo pensar en todos los viejos amores y como los sigo acunando con ternura, con agradecimiento, con furia, con dolor y con pasión. una canción que me llevó a los amores de ahora y a la siempre solitaria condición de cazador del corazón. y a veces acompañado. al canto simple, paciente y atento -y siempre gracioso- del compañero gonzalo (habla..., vassss?). [me dan roche estas cursiladitas... ]
después del banquete abrí mi último y primer regalo: un haiku, 3 fotos y una canción que me hizo llorar (siempre he creído que las músicas orientales mueven mis caderas y mi corazón activando saberes genéticos. es rico sentir que uno tiene alguna antigua raíz...)
una canción (se llama "tajabone" de ismael lo, a lo mejor pulula por internet, la recomiendo) que me hizo pensar en todos los viejos amores y como los sigo acunando con ternura, con agradecimiento, con furia, con dolor y con pasión. una canción que me llevó a los amores de ahora y a la siempre solitaria condición de cazador del corazón. y a veces acompañado. al canto simple, paciente y atento -y siempre gracioso- del compañero gonzalo (habla..., vassss?). [me dan roche estas cursiladitas... ]
me gusta que me guste la gente, me gusta estar a solas después del banquete escuchando una canción, -tuve una llamada como de 35 minutos con los del servicio de Internet para poder emocionarme con ella-, me gusta el humor aunque a veces no me salga ni media sonrisa.
este año he recibido una cartuchera de terciopelo verde, copas de cristal cortado que pertenecieron a mi abuela, un perfume de segunda mano -y por ello mejor-, una taza alargada como un barquillo de la playa, a peter pan en el teatro, un cuento de un niño comelibros, unos aretes con perlitas dentro de como corazones alargados, unas cremas y espumas para endulzarme las pieles, la promesa de un cuadro, la promesa de un regalo traído de un próximo viaje a argentina. (basta la promesa), muchas botellas de vino, llamadas y mails, papa a la huancaína, champignones salteados que siguen perfumando mi casa, abrazos, besos, algunas lindas palmaditas de hombro, cocktail de mixtura de frutas, un pye de maracuya (fruta de la pasión) que me olvidé de sacar del frigider... lo siento...., mazapanes (ya no quedan), rosas rosadas -que llegaron con una semana de anticipación-, el préstamo de unos parlantes de música, una tarjeta virtual, un par de cigarrillos, una plantita, y, de mi parte, dos polos hermosos, uno negro de puntos blancos con el cuello como revuelto y uno blanco con lobos negros impresos como en serigrafía. a ver si así se me pasa el miedo a los perros (cuando era niña tenía un cuento progre de caperucita que venía con fotos de lobos y explicaban acerca de su extinción, acerca de que no son tan malos... y yo adoraba el cuento, pero esa parte estaba "cerrada" con un clip... ese cuento se perdió, las ilustraciones eran increíbles con una caperucita medio gordipepa y una abuela que al final recriminaba al cazador diciéndole que ella había entrado dejar al lobo que tenía frío...
este año he recibido una cartuchera de terciopelo verde, copas de cristal cortado que pertenecieron a mi abuela, un perfume de segunda mano -y por ello mejor-, una taza alargada como un barquillo de la playa, a peter pan en el teatro, un cuento de un niño comelibros, unos aretes con perlitas dentro de como corazones alargados, unas cremas y espumas para endulzarme las pieles, la promesa de un cuadro, la promesa de un regalo traído de un próximo viaje a argentina. (basta la promesa), muchas botellas de vino, llamadas y mails, papa a la huancaína, champignones salteados que siguen perfumando mi casa, abrazos, besos, algunas lindas palmaditas de hombro, cocktail de mixtura de frutas, un pye de maracuya (fruta de la pasión) que me olvidé de sacar del frigider... lo siento...., mazapanes (ya no quedan), rosas rosadas -que llegaron con una semana de anticipación-, el préstamo de unos parlantes de música, una tarjeta virtual, un par de cigarrillos, una plantita, y, de mi parte, dos polos hermosos, uno negro de puntos blancos con el cuello como revuelto y uno blanco con lobos negros impresos como en serigrafía. a ver si así se me pasa el miedo a los perros (cuando era niña tenía un cuento progre de caperucita que venía con fotos de lobos y explicaban acerca de su extinción, acerca de que no son tan malos... y yo adoraba el cuento, pero esa parte estaba "cerrada" con un clip... ese cuento se perdió, las ilustraciones eran increíbles con una caperucita medio gordipepa y una abuela que al final recriminaba al cazador diciéndole que ella había entrado dejar al lobo que tenía frío...
ah... también me regalé 3 libros: poesía de montalbetti en una edición ya demasiado bonita (azul-celeste en la foto) me encanté con el libro cuando leí el poema del "carro centrífugo". en realidad se llama "el ombligo del sueño":
"un pequeño automóvil ingresa al Óvalo Gutiérrez
y no sale más. Gira alrededor del óvalo, una vuelta
tras otra prendido, como un amante taciturno,
del centro del mundo. El conductor lucha contra
la centrífuga de San Isidro que intenta despedirlo
en todas sus prolongaciones. El drama es de una belleza
rarísima. Los demás conductores se hacen a un lado
y contemplan los giros infinitos. Es una ocasión
festiva: un pequeño automóvil, un óvalo cerrado,
y la persistencia de una fuerza superior a la centrí-
fuga. Hasta que el pequeño automóvil se queda
sin combustible y alcanza, lentamente, su lugar
natural de reposo. Un gran silencio cubre el óvalo.
Y luego llegan las torpes grúas rojas a llevárselo.
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y no sale más. Gira alrededor del óvalo, una vuelta
tras otra prendido, como un amante taciturno,
del centro del mundo. El conductor lucha contra
la centrífuga de San Isidro que intenta despedirlo
en todas sus prolongaciones. El drama es de una belleza
rarísima. Los demás conductores se hacen a un lado
y contemplan los giros infinitos. Es una ocasión
festiva: un pequeño automóvil, un óvalo cerrado,
y la persistencia de una fuerza superior a la centrí-
fuga. Hasta que el pequeño automóvil se queda
sin combustible y alcanza, lentamente, su lugar
natural de reposo. Un gran silencio cubre el óvalo.
Y luego llegan las torpes grúas rojas a llevárselo.
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pero me terminé de enamorar del libro con "el inspector y la puta", bastante más largo. a lo mejor en algún momento lo copio por aquí.
me compré "las olas" de virginia woolf porque siempre he querido tenerlo, un libro de un tal levrero cuyo nombre no conocía, pero que me sedujo con el título y el texto de la contraportada. el libro se llama "el discurso vacío" y la contraportada cita un mail suyo:
"Cuando se llega a cierta edad, uno deja de ser el protagonista de sus acciones: todo se ha transformado en puras consecuencias de acciones anteriores. Lo que uno ha sembrado fue creciendo subrepticiamente y de pronto estalla en una especie de selva que lo rodea por todas partes, y los días se van nada más que en abrirse paso a golpes de machete, y nada más que para no ser asfixiado por la selva; pronto se descubre que la idea de practicar una salida es totalmente ilusoria, porque la selva se extiende con mayor rapidez que nuestro trabajo de desbrozamy y sobre todo porque la idea misma de "salida" es incorrecta: no podemos salir porque al mismo tiempo no queremos salir, y no queremos salir porque sabemos que no hay hacia dónde salir, porque la selva es uno mismo, y una salida implicaría alguna clase de muerte o simplemente la muerte. y si bien hubo un tiempo en que se podía morir cierta clase de muerte de apariencia inofensiva, hoy sabemos que aquellas muertes eran las semillas que sembramos de esta selva que hoy somos."
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me gusta este texto porque en el fondo no dice nada, pero lo pinta tan bien, como su título. la selva, el yo, la salida, la huida, la trampa... puede sonar tan morbosamente pesimista como gratificante, por eso me gusta. es casi casi como la vida misma. es una buena manera de ofrecerse del mar, y me evoca esas "máscaras de la nada" de las cuales hablaba alguna vez con vania... ¿te acuerdas?
bueno, este es un post de agradecimiento. yo siempre haciendo obvio lo obvio... gracias, gracias por el lindo escenario que compusieron anoche para mí...
gracias gonza, vania, mica, pierre, palito, josef, roy, chorlocarla, carlos, pau-pablo, pere-pedro, dani, diego, sol, ziggy, pavolita, joanne, marce, pati, rocío g. -lady kaleidos-, andrés, vania, chinamaría, jessica, mamá, carloncho, natalia m., violeta, maruja, hiroshi, cecilia, capa, chosendo, helga, loco, gosia, amigadegosia, amigoqueaparecióyquecumplíaañoselmismodíaqueyo (no sé por qué pero hay miles del 4...), papá, mariana, selva, regina, leyla, olivia, tío daniel, tía patricia, salomón y alguno que la administración de este blog pudiera olvidar por motivos ajenos a su voluntad, creo -espero- que no se me pasa nadie.
ya, me apuro antes de la "coscenza di zeno" de chirif y no de svevo impida que mande esto... besitos
bueno, este es un post de agradecimiento. yo siempre haciendo obvio lo obvio... gracias, gracias por el lindo escenario que compusieron anoche para mí...
gracias gonza, vania, mica, pierre, palito, josef, roy, chorlocarla, carlos, pau-pablo, pere-pedro, dani, diego, sol, ziggy, pavolita, joanne, marce, pati, rocío g. -lady kaleidos-, andrés, vania, chinamaría, jessica, mamá, carloncho, natalia m., violeta, maruja, hiroshi, cecilia, capa, chosendo, helga, loco, gosia, amigadegosia, amigoqueaparecióyquecumplíaañoselmismodíaqueyo (no sé por qué pero hay miles del 4...), papá, mariana, selva, regina, leyla, olivia, tío daniel, tía patricia, salomón y alguno que la administración de este blog pudiera olvidar por motivos ajenos a su voluntad, creo -espero- que no se me pasa nadie.
ya, me apuro antes de la "coscenza di zeno" de chirif y no de svevo impida que mande esto... besitos
la imagen de la "caída" o "sostenida" corresponde a un concurso de la Hirshhorn Modern Art Gallery en D.C. me llegó un correo con un montón de estas fotos de trabajos hechos con una hoja de papel. maravillosos.
04/04/2008
river song - cowboy junkies
mi auto regalo de cumpleaños. lo comparto...
hay una de ellos con panderetas..., no la encuentro... a ver quién sabe cuál es... y aquí la letra de esta...
Speed River at my feet running low and flat
I'm sitting here burning daylight,
Thinking about the past
And that distance out there
Where the earth meets the sky
The slightest move and this river mud
Pulls me further down
John's at my side, but he's sitting on firmer ground
John says I look at the moon and the stars
These days more often than I look into his eyes
And I can't disagree so I don't say nothing
I just stare on past his face at Venus rising,
Like a shining speck of hope hanging over the horizon
With each passing year that I sit here
That horizon seems to inch just that much nearer
And all that appears on it seems as clear as spit
But if there's one thing in my life
That these years have taught
It's that you can always see it coming
But you can never stop it
Speed River at my feet running low and flat
I'm sitting here burning daylight,
Thinking about the past
And that distance out there
Where the earth meets the sky
The slightest move and this river mud
Pulls me further down
John's at my side,
But he's not noticing that I'm drowning
The slightest move and this river mud
Pulls me further down
John's at my side,
But he's not noticing that I'm drowning
03/04/2008
02/04/2008
"para e. m."
ayer estuve en una librería, ya diré cosas acerca de eso. acá dejo un poema de rilke que encontré, de una antología de poesía amorosa. el poema solo dice "para e.m." (estoy escuchando "joan of arc" de omd..., je t'aime omd..., je t'aime)
para e.m.
¿Y confías así? No solo mi humildad,
mi ser entero tiembla ante tanta confianza.
Mi fondo es muy secreto, para en él construir;
soy peligro, si no no sería naturaleza.
¿Pero es que no lo sabes? ¿No te gritó tu sangre,
siempre que era dichosa, de modo más festivo?
Osada niña, ahora no vas a estar segura
en parte alguna, más que en el peligro.
------------------------------------
para los que saben alemán (que no soy yo), por respeto al master rilke:
für e.m.
Verbtraust Du so? Nicht meine Demut nur,
mein Wesen zittert vor so viel Vertrauen.
Mein Grund ist zu geheim, um drauf zu bauen;
ich bin Gefahr, sonst wär ich nicht Natur.
Doch weist Du`s nicht? Soft es selig war,
rief Dir Dein Blut nicht immer feierlicher:
Gewatges Kind, nun bist Du nirgends sicher
als in Gefahr.
para e.m.
¿Y confías así? No solo mi humildad,
mi ser entero tiembla ante tanta confianza.
Mi fondo es muy secreto, para en él construir;
soy peligro, si no no sería naturaleza.
¿Pero es que no lo sabes? ¿No te gritó tu sangre,
siempre que era dichosa, de modo más festivo?
Osada niña, ahora no vas a estar segura
en parte alguna, más que en el peligro.
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para los que saben alemán (que no soy yo), por respeto al master rilke:
für e.m.
Verbtraust Du so? Nicht meine Demut nur,
mein Wesen zittert vor so viel Vertrauen.
Mein Grund ist zu geheim, um drauf zu bauen;
ich bin Gefahr, sonst wär ich nicht Natur.
Doch weist Du`s nicht? Soft es selig war,
rief Dir Dein Blut nicht immer feierlicher:
Gewatges Kind, nun bist Du nirgends sicher
als in Gefahr.
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